les métamorphoses d'ovide (caolum) ²

▬ Va te faire foutre.

Son regard brille d'un éclat mauvais. Les prunelles se heurtent dans la pénombre du caveau, avant que ne résonne sous son crâne la musique violente du coup sur sa tempe. Il y avait eu un moment où ils faisaient attention à son physique : ne pas laisser de bleus, ou de traces, parce qu'il n'était pas laid, et qu'avec son caractère de fauve, seul son corps pouvait attirer les clients. Mais même cette idée du commerce de sa chair avait été abdiquée : que sa peau pâle se fâne de son sang, peu importait à présent.

▬ Va te faire foutre ! répéta t-il en appyant sa main sur son côté droit ; son oeil de ce côté-là avait vu un flash aveuglant, et sa vision se troublait, confuse. Il grimaça en sentant une douleur à la palpation de son crâne : ils allaient finir par le lui défoncer à coup de matraque. Il eut envie d'exploser, dans le plus pur style magicien kamikaze. L'homme, gardien de sa geôle, montre les dents comme un animal.
Pas de nouvelle douleur.
Le temps qui s'allonge.
La douleur qui pulse.
Salive au goût de fer.


▬ Tu finiras par crever ici, raclure de maj. Et ce jour-là, je rirai très fort.

La jalousie : il est certain que c'est cela qui attise cette colère ressentie par les non-maj. Il les a supplié, au début : c'était une erreur. Pourquoi l'enchaîner à un tuteur ? Il avait fini par arrêté de s'user la voix ; ses suppliques ne servaient à rien. L'inutilité d'une brûlure au coeur.

▬ J'espère que tu t'étrangleras avec ton putain de rire, non-maj réplique t-il d'une voix grave et agressive. Il pourrait en venir aux mains, mais maints barreaux de métal froid le séparent de ce bourreau. Et pas uniquement : cette cellule est sa prison, et le sépare de sa liberté, de son univers, des gens qu'il avait pu aimer.

Il n'avait plus de larmes à verser, comme si son âme, raccornie comme un pruneau, s'était asséchée. Il avait beaucoup pleuré, au début ; c'était comme si son corps et son être s'étaient habitués à la douleur. A toutes les formes de douleurs. La solitude, la perte et le deuil de sa magie, la perte de lui-même, de sa liberté.

Il alla s'allonger sur les dalles froides de sa cellule. Il ferma les yeux ; le droit commençait à gonfler. Il renifla, mécontent - c'était cela qui l'alimentait ; c'était ça, l'essence de son moteur. La fureur. Envers ce virus qui avait anéanti tout un monde de magie. Il aurait pu se morfondre après ses ambitions. Il aurait pu laisser ses maîtres faire de lui leur animal. Mais il se relevait à chaque fois, pantelant et furieux. Et il revenait toujours à la même case départ. Les caveaux. Il aurait voulu en disparaître, s'enfuir, mais son tatouage était là, une marque ignominieuse, une tâche d'encre qui n'avait rien à faire là.

▬ Faut croire que ta réputation te précède, chien.

Il ouvre les paupières. La confusion du monde tourne autour de lui ; il se redresse sur son séant, sachant qu'il serait incapable de se tenir debout à cet instant. Regard curieux - de quoi lui parle t-on ?

▬ J'espère qu'elle nous débarassera de toi. J'vois pas ce qu'elle te trouve. Elle est si jolie, et- Il cessa d'écouter.

De nouveau, quelqu'un allait payer pour sa vie. Son coeur, son âme, son essence tiendraient dans les mains d'un autre. D'une autre, apparemment. Il eut envie de vomir ; son estomac se retourna, mais peut-être n'était-ce que la famine qui menaçait de l'envoyer dans les pommes. Il soupira - aurait-il encore la force de montrer les dents, en bon chien indomptable qu'il était ?

L'espoir ne faisait plus partie de son monde. N'y restaient que les émotions les plus viles, humaines, côtoyant les plus beaux sentiments : peur et détermination, honnêteté et agressivité. Il n'osa même pas se dire que cela pourrait bien se passer. Ce n'était plus possible.